門，吱呀一聲，閃進冷風。

　　我沒有抬頭看，已習慣了。堆壘在房屋周圍的黑，我且夸獎它們，寫進了詩句稱贊它們?yōu)楹趧荨?/p>

　　太冷了。

　　在字的發(fā)音的寒冰弧線，我用力地去吻，滿唇是血。

　　不經意，門又吱呀一聲。

　　這是深夜的聲音。我想這時間不會有人來到訪，估計是過去記憶的習慣聲音，放在白日里沒有地方，放到晚上有一屋子的不速入室夜影。

　　我想說：我還沒有睡著。

　　你們來得太早，又太急了。我的大腦部，已扎成繃帶的噩夢，你們應該在那里面，黢黑黢黑的人獸。

　　這夜，真的太冷了。

　　門外是獸，是鬼，我也太熟悉了。我真的想把失眠放到夢中，把夢中放到失眠中，可我做不到，那扇門也太老無用了。

　　在這個時間。

　　冷意打結成一個晚上。聽著[email protected]的聲音，冷風的黑勢潮涌，我想咀嚼，爾后嘔吐，反胃著內臟的血。

　　也許，這就是一種最底層寫字人的文化的遭遇生活。我不責怪門前縫制的對聯，記憶人類靈魂的都很痛。因為，記憶讓我再也找不到可以抨擊黑勢力摧殘的組詞，而痛苦從來沒有許諾我可以去失真人性。

　　門，在風中晃動。

　　聽著，聽著。我有如此多的真實夜晚，一枝筆，一張紙，還有燈光，偶兒，手指掐出血汁，象不愿意去還原的句子，還是有黑夜長度去表述它們的無數的罪孽吧！

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